29 sett[embre 18]70. ARTHUR RIMBAUD


ROMANZO
I

A diciassett’anni non si può esser seri.
– Una sera, al diavolo birre e limonata
e gli splendenti lumi di chiassosi caffè!
– Te ne vai sotto i verdi tigli a passeggiare.

Com’è gradevole il tiglio nelle sere di Giugno!
L’aria è si dolce che a palpebre chiuse
annusi il vento che risuona – la città è vicina –
e porta aromi di birra e di vino…
II

Ecco scorgersi un piccolo brano
d’azzurro scuro, incorniciato da lievi fronde,
punteggiato da una malvagia stella, che si fonde
in dolci fremiti, piccola e bianca…

Notte di giugno! Diciassett’anni! Ti lasci inebriare.
La linfa è uno champagne che dà alla testa…
Divaghi e senti un bacio sulle labbra
che palpita come una bestiolina…
III

Il cuore è un folle Robinson in un romanzo
– quando, nel pallido chiarore d’un riverbero
passa una damigella affascinante
all’ombra del colletto d’un padre tremendo…

E siccome ti trova immensamente ingenuo,
trotterellando sui suoi stivaletti
si volta, attenta ma con gesti vivaci
-e sul tuo labbro muoiono le cavatine…
IV

Sei innamorato. Fino al mese d’agosto è affittato.
Sei innamorato. I tuoi sonetti la fanno ridere.
Tutti gli amici sono già andati, sei di cattivo gusto.
– Poi l’adorata, una sera, si degnò di scriverti!…

– Quella sera… – Ritorni ai lucenti caffè
e ordini ancora birre e limonata…
a diciassett’anni non si può esser seri,
se ci son verdi tigli lungo la passeggiata.

29 sett[embre 18]70.
ARTHUR RIMBAUD

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Una risposta a 29 sett[embre 18]70. ARTHUR RIMBAUD

  1. linodigianni ha detto:

    Poème d’Arthur Rimbaud (“Roman”), 1870

    On n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans.
    – Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,
    Des cafés tapageurs aux lustres éclatants!
    On va sous les tilleuls verts de la promenade.

    Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin!
    L’air est parfois si doux, qu’on ferme la paupière.
    Le vent chargé de bruits – la ville n’est pas loin –
    A des parfums de vigne et des parfums de bière…

    – Voilà qu’on aperçoit un tout petit chiffon
    D’azur sombre encadré d’une petite branche,
    Piqué d’une mauvaise étoile, qui se fond
    Avec de doux frissons, petite et toute blanche …

    Nuit de juin! Dix-sept ans! – On se laisse griser.
    La sève est du champagne et vous monte à la tête…
    On divague ; on se sent aux lèvres un baiser
    Qui palpite, là, comme une petite bête…

    Le coeur fou robinsonne à travers les romans,
    – Lorsque, dans la clarté d’un pâle réverbère,
    Passe une demoiselle aux petits airs charmants,
    Sous l’ombre du faux-col effrayant de son père…

    Et, comme elle vous trouve immensément naïf,
    Tout en faisant trotter ses petites bottines,
    Elle se tourne, alerte et d’un mouvement vif…
    – Sur vos lèvres alors meurent les cavatines…

    Vous êtes amoureux. Loué jusqu’au mois d’août.
    Vous êtes amoureux. – Vos sonnets La font rire.
    Tous vos amis s’en vont, vous êtes mauvais goût.
    – Puis l’adorée, un soir, a daigné vous écrire!…

    Ce soir-là…, – vous rentrez aux cafés éclatants,
    Vous demandez des bocks ou de la limonade…
    – On n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans
    Et qu’on a des tilleuls verts sur la promenade.

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